Tarde de arena

horas de arena, lánguidas y suaves, desgranándose silenciosamente al ritmo constante del peso de una lágrima sin causa ni propósito.
Como un río de lava espesa y ardiente, el tiempo de la tarde de verano avanza sin rápidos ni torrenteras, pero inexorablemente se lleva cada valioso segundo mucho más deprisa de lo que parece. Disuelve sin estrépito los diques frágiles de vagos proyectos y buenos propósitos.
Pero no tiene importancia alguna. Los brumosos pensamientos se mecen con el balanceo cadencioso de un dulce aburrimiento sin culpa, porque todo está ya hecho.
Ya los pomelos y las rosas se han fundido en un solo fruto dulce y amargo. El astro rosado y amarillo ilumina el planeta del paraíso. llueve néctar sobre los labios. Bajan goteando estrellas doradas por la garganta, por el pecho y tintinean en el vientre.
Horas de arena finísima, instantes ingrávidos que se cuelan y se pierden entre todas las rendijas. Así, el tiempo vuelve al tiempo. será que no es de nadie. Ni se pierde ni se tiene, si acaso se habita fugazmente, aunque en alguna tarde de verano, ardiente y engañosa, pueda parecer lo contrario.